A lua.

Lembro-me apenas de estar deitada na sua cama, coberta de razão. Eu estava certa, e você, errado. Não havia o que discutir, você não tinha ao menos argumentos. Aquela situação sempre me deixava com os nervos à flor da pele. "Sempre" porque aquela não foi a primeira vez, nem a segunda, tampouco a terceira. Já houveram outras milhares de discussões. Talvez pelo simples motivo de eu adorar discutir contigo. Ou, pelo mais convincente, de acabar com nossas brigas com um beijo ou com um olhar que consequentemente nos faria sorrir. A diferença era que daquela vez, tudo estava por um fio. Lembro-me que eu podia ver a lua pela janela do seu quarto ao deitar na sua cama. E naquela noite ela sorria para mim, mas um sorriso que implorava o fim daquela briga. Tanto que nem o motivo pelo qual brigávamos foi suficiente para eu continuar com raiva de ti. Porque eu te amava. Eu amava seu jeito nem um pouco cortês de me tratar, de todas as músicas que você cantou pra mim (mesmo aquelas sem cabimento que tentou compor), além de todas as noites que passei contigo, e todas as luas que vimos juntos da janela do seu quarto, e, Deus, de todo o carinho e arrependimento que eu senti quando eu olhei dentro dos seus olhos naquela hora. Eu te amava. Era isso, e ponto.